Un sabato qualunque, un sabato italiano

Il tricologo mi ha guardato, sì, e mi ha detto “scommetto anche alle unghie…””non si preoccupi, tornerà ad avere i suoi artigli”… Artigli, proprio così. Con sorrisetto di chi se li prova sulla schiena, dico, certi artigli. Che se non fossi stata, ad occhio, la sua zietta zitella, avrei pure pensato che ce stava a provà. Il tricologo. Il tricologo poi ha detto “c’ha una testa di capelli tale” che però almeno detto da lui non suona come quelli che ti dicono “perderli, tu? Ma va quanti ne hai”, come se a perdere tre dita contarne sette rimanenti fosse una strategia consolatoria vincente. 

Così oggi l’ho capito, i capelli come gli amici quest’anno. Chissà se come idea scientifica la posso far passare. Sto perdendo tanti capelli perché perdo degli amici. O il contrario. Però il tricologo ha detto che fan così, i capelli, a scoppio ritardato sulle anestesie e sulle vancomicine. E ha detto soprattutto “ha una ricrescita pazzesca, si vede bene, stia tranquilla”. E infatti vede, gli direi, la mia teoria sta proprio in piedi perché per qualche amico perso, quest’anno ne sono apparsi e ricresciuti altri.

Come i miei capelli, che la ricrescita si sa riccia non è, è argentatissima, arruffata e diversa. E gli amici nuovi, son proprio diversi, non dico arruffati, questo no, ma si vede che ci sono, argentati anch’essi e fuori dal coro.

Questo post non si chiama “il tricologo” né “capelli e amici” però. Perché è un sabato di giugno, favonio, tardo pomeriggio come quelli là, quei sabati là, quel sabato là, attanagliata da una precisa nostalgia che mi accerchia come col compasso e suona come quando ti dicono “ancora? Dopo quattro anni?” come se a perdere un sogno e  contarne altri rimanenti fosse una strategia consolatoria (sempre) vincente.

Come cazzo è che cadono i capelli, ricrescono gli amici, e le nostalgie fan quel cazzo che vogliono, eh.

La regola dei frigoriferi e degli undici giugno

Stamattina, mentre guidavo per andare a scuola per lavorare gratis ma piacevolmente perché avrei dato due dritte alla mia armata Brancaleone in vista degli Esami di Stato altresì detti di maturità, la mia, che se sopravvivo stavolta alla composizione della commissione sarò matura davvero, mentre tutto questo piccolo scorreva dall’abitacolo e pioveva e c’era il sole e c’era un live di Jeff Bridges, alla radio si diceva della manifestazione.

Lavoratori della Multinazionale americana quella che fa i frigoriferi, quella in cui anche io ho fatto i frigoriferi, controllavo il passaggio corretto del freon con una specie di bacchetta magica, i lavoratori scendevano in piazza in città, l’attraversavano in corteo bloccando il traffico e infatti poi le mie colleghe arrivate a scuola per lavorare gratis si lamentavano di tale corteo.

E io guidavo per andare a lavorare gratis e mi dicevo sto sbagliando tutto, adesso vado avanti e vado in corteo con loro. E dico loro chi sono, un’insegnante che domani le si chiede di votare su un aspetto di una legge che ancora legge non è, e dico loro che stiamo sbagliando tutti, a non attraversare le città insieme, io con voi, voi magari con gli altri e gli altri tutti con noi.

Forse tutto sto pippone perché ierisera era l’undici giugno, che l’undici giugno a casa mia è il compleanno della cara mamma Little Party, e che è stato forte compleannizzarla dopo aver pensato per parecchio che i compleanni, si sa, possono smettere seppur con preavviso, e l’undici giugno è il giorno in cui io me la sono vista brutta un santo paio di volte, scrutini non permettendo e l’undici giugno era ierisera e non ci è successo niente che vedere il film su Berlinguer. 

Berlinguer, ho chiesto ai Comeback chi è, chi era. Quello che non ha smesso di parlare fino all’ultimo minuto di fiato e di volontà. E se è vero per me che il calcio ha smesso di essere interessante dopo il maggio dell’Heysel, ierisera mi son chiesta come ho fatto a pensarmi comunista da giovane, che non c’era più da un pezzo la stagione Berlinguer.

Checcretina.

Ed altri miliardi di cose che qui non ho scritto, ho vissuto, brutte talune e sempre vitali, tutte inserite in quell’impegno quotidiano che è l’esercizio di una certa felicità.

Mi siete mancati. Ciao.